El día de ayer marcó un hito en el largo y tortuoso camino que me propuse iniciar hace unos meses en la búsqueda casi-arqueológica de retro-tascas Tascas 1.0. Por sintetizar en pocas palabras el carácter de este tipo de restaurantes: son aquellos en los que uno “aterrizaría” un domingo por la tarde siguiendo la máxima de “ufff… por no ir ahora a casa y ponerme a preparar la cena… vamos a comer un par de huevos con chorizo en alguna tasca por el camino”.

Precisamente en esa circunstancia, volviendo del fin de semana de esparcimiento ocioso en el Pirineo aragonés y sin demasiadas ganas de complicarnos la vida con una cena hogareña, decidimos probar suerte en el restaurante Izaskun que sita en el remoto paraje homónimo [mapa] del municipio gipuzkoarra Ibarra (cerca de Tolosa). La carretera que parte desde Tolosa y nos lleva a la Clínica de la Asunción primero y a este barrio después, no es en absoluto recomendable para aquellos que se ponen nerviosos por la estrechez de la calzada.

A la llegada nos espera un amplio comedor dotado de mesas grandes y pequeñas con mantelería de papel y alguna flores. A través de la gran cristalera podemos divisar una hermosa vista que incluye desde la villa de Tolosa abajo, en el valle, hasta los riscos, prados y bosques de los montes cercanos, entre ellos el Txindoki. A falta de lo que vendría después, las vistas son una buena razón para venir a Izaskun.

Nos sentamos donde nos indican y llega la camarera, muy simpática ella, con unas cartas en la mano. En ellas, bajo el inapropiado nombre de “platos combinados” (que lo son… pero…) encontramos:

1. 2 huevos, jamón o chorizo y patatas.
2. Lomo, un huevo, pimientos y patatas.
3. Filete, un huevo y patatas.
4. Escalope, un huevo y patatas.
5. Chuleta de cerdo, pimientos y patatas.
6. Pechuga de pollo, un huevo y patatas.

Y la lista continúa con entrantes, pescados, carnes y postres, a los que no les prestamos demasiada atención. Ni en la cara ni en el dorso de aquel catálogo de manjares aparecía mención alguna a los precios, dicho sea de paso.

Pedimos:

COMENSAL I:  Yo tomaré el plato número uno.
CAMARERA:     ¿Con jamón, con chorizo… ?
[se hace el silencio, por un par de segundos]
CAMARERA:     ¿ … o con los dos?
COMENSAL I:  Con los dos está bien.
COMENSAL G:  Yo también.
COMENSAL A:  Y yo.

¡Oh, qué gozo y qué alegría recorrieron mis lorzas al divisar en qué forma se materializaba aquella añorada ofrenda a mi paladar!

No es que el jamón fuese el mejor que he comido en mi vida, ni la chistorra (que no chorizo) de una calidad extraordinaria, ni los huevos exuberantemente rurales… pero se me antoja sumamente difícil imaginar mejor combinación de placeres palatables que defina, sin salir de los efímeros límites de un plato, todo aquello que hace de un restaurante, una Tasca 1.0. En cuanto a las patatas fritas… qué quieren que les diga: no me acabo de acostumbrar a que, en un sitio de estos, estén crujientes. Donde estén esas  patatas irregularmente anchas, doradas en buen aceite y lubricadas hasta adquirir una gozosa flexibilidad, que se quiten las modernidades.

Acompañaban al atentado colesterolémico un pan sinfuste y sinforoso, de esas barras que son dolorosamente frecuentes en todas las panaderías, y agua mineral de la tierra, Insalus.

Nada más obstruir nuestras arterias con todo ello, nos viene la simpatiquísima camarera para ofrecernos los postres, la mayoría de los cuales eran caseros (aunque se intuían rastros de una de esas cartas de postre-helados Nestlé que tan imperdonables me parecen). El señor I se decantó por la cuajada, y G y un servidor decidimos que nada mejor que un arroz con leche casero para avanzar en el placentero camino hacia el infarto de miocardio.

¡Y vaya si acertamos! El señor I decía satisfecho que su cuajada estaba “buenísima” y el señor G confesaba que su arroz con leche era el mejor que había probado en su vida… mientras a mi casi se me saltaban las lágrimas de la emoción de encontrar, por fin, un arroz con leche que rozaba la perfección alcanzada por los que hacía mi difunta abuela, cocinera profesional: ni muy espesa ni muy ligera (lo cual se comprueba mirando que tras comer medio cuenco, la otra mitad no invade el vacío) y, sobre todo, ni muy dulce ni muy sosa. Un postre sublime, excelso, eminente, extraordinario, sobresaliente.

CONCLUSIÓN: siendo la calidad del contenido alimentario tan sólo “correcta”, la escasez de establecimientos de este tipo (y arroces con leche de esta nobleza) eleva a Izaskun a la categoría de “Patrimonio de la Humanidad” y “bien de interés artístico-cultural”. Los miembros de estas selectas categorías deberían ser contemplados por las leyes como beneficiarios de un trato de “establecimiento protegido en peligro de extinción”.

En cualquier caso, la mera existencia de una carta física (sencilla y bien diseñada, por cierto) en vez del tradicional y castizo “ze nahizue?” (”qué quieren comer?“) seguido de la comanda ORAL, hace que no se pueda dar por zanjada la búsqueda del Santo Grial de las Tascas 1.0, ¡ni mucho menos!

Fotografías | Flickr

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Como se habrán dado cuenta los lectores más habituales, ayer al mediodía un autor anónimo bajo el seudónimo “Hirk ein dik” (que supongo que será “hirek ein dik”, que se traduciría a su vez como “Estás acabado”) y dirección de correo electrónico falso, quebró al buen ambiente que suele reinar entre los comentaristas de este blog escribiendo:

Hi, hik nola dauzkek potrok kontzientzie lasai eukitzeko! Gizajoa! Herri baten erabakie re erespetatzen ez badek. Bakik hi bezelakoi ze eitten zoaun ez, Buitraker musika talden baten letra batek bezela, “tiro bat buruan eta hemen iñork ez daki ezer” hainbesteaño ez, baño hiri altzanipe exkiñan paliza bat emateko hiru laun naikoa gaittuk eta seguro esan zeikeat hiru laun baño geio diela hiri berotzeko gogokin. ta oain hire laun españolito nazkagarriri traduzittu deikek erdera puta horta menajea nai badek. Horrek ez dik beroalditik librauko.”

Que, traducido al castellano, sería algo así como:

Tú, ¡cómo tienes cojones para tener la conciencia tranquila! ¡Pobrecito! Si no respetas ni la decisión de un pueblo. Sabes qué le hacemos a los que son como tú, ¿no? como una letra del grupo musical Buitraker, “un tiro en la cabeza y aquí nadie sabe nada” tanto no, pero para darte una paliza en la esquina de altzanipe [el nombre de la casa donde vivo] bastamos tres personas y puedo decir seguro que hay más de tres personas con ganas de calentarte. y ahora ya puedes traducir el menaje [¿quería decir "mensaje"?] al puto castellano a tus asquerosos amigos españolitos. Eso no te librará del calentón.”

Nunca he entendido a qué demonios se referían las víctimas del terrorismo cuando reclamaban “ser reconocidas” como tales. En cierta medida ya me he dado cuenta: al ir a poner una denuncia por las amenazas… pensé que quizás “me estaba pasando”. “Porque claro“, pensé, “a ver si esto va a ser llevado por cauces judiciales anti-terroristas y dentro de unas semanas unos Guardias civiles van a llevarse a algún vecino mío a la Audiencia Nacional por amenazas terroristas y vete tú a saber qué más“.

Sin haberme dado cuenta convertí un hecho tan natural (digo yo) de poner una denuncia a un señor o una señora que “me advierte ” de que a gente como yo les suele pegar un tiro en la cabeza (pero bueno, que en mi caso harán una excepción e igual me libro con una paliza en la puerta de mi casa… ¿será por las rebajas?) en un acto del cual creía deber sentirme avergonzado. Y probablemente tengo razones para hacerlo, porque el día que eso ocurra y detengan (si lo detienen) al delincuente que ha delinquido (permítanme la insistencia, más que redundancia) en mi propio pueblo habrá, no tengo ninguna duda, gente que defienda a brazo partido (brazo izquierdo, con el puño cerrado y en alto) que ese señor o señora ha sido “víctima del terrorismo de estado”, lo que me convertiría a mi en… ¿chivato? ¿verdugo? no sé muy bien mi función en este tinglado. Ya me lo aclararán.

Con esto no quiero ni voy a compararme con aquellos que sufren las consecuencias más duras del terrorismo, porque a nadie en su sano juicio se le ocurre que realmente vayan a hacerme nada “grave” (considerando que amenazarme no lo sea)… pero me viene a la mente una reflexión, más allá del caso concreto que me afecta: ¿acaso no es la verdadera víctima del terrorismo un pueblo ENTERO que ha perdido completamente el sentido de la libertad y la justicia hasta el punto de llamar víctima al terrorista y chivato/verdugo al que está en su punto de mira?

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Vamos a ponernos al día, que desde hace varias semanas he ido dejando multitud de cosas en el tintero.

Hace cosa de unos 7 meses supe por primera vez de la existencia de la bocatería Campero (Paseo José Miguel de Barandiarán 8, en el barrio de Gros de San Sebastián), pero como estaba cerrada al final aterrizamos en Va Bene. Hace unas semanas se presentó otra vez la ocasión y, en compañía de mi gran amigo Chalo, nos acercamos por allí.

El local tiene fama de estar siempre hasta los topes de gente, especialmente los fines de semana y aquellos días en los que el tiempo impide hacer uso de las mesas callejeras y la muchedumbre se tiene que apretujar en el pequeño local. Como era entre semana y había un sol radiante (mi cráneo, desnudo e indefenso ante las inclemencias, dio fe de ello) pudimos encontrar mesa sin problemas, aunque es cierto que no sobraba mucho espacio.

Para empezar pedimos unas patatas bravas:

Inexcusablemente catastróficas. Yo diría que no sólo eran congeladas, sino que encima eran de las “peleonas”. Una pena que en este sitio no cuiden los detalles.

Tras el fiasco inicial pedimos un bocadillo cada uno, que al final terminamos compartiendo.

Chalo pidió un “Campero de pollo”. Los ingredientes (pollo, cebolla pochada, tomate, lechuga, jamón cocido, …): perfectamente equilibrados. Y el GENIAL (!) pan campero: tierno y recién tostadito. Ideal para aquellos que, como yo, no nos gusta que la relación ingredientes/pan se vea excesivamente desproporcionada hacia el denominador.

A estas alturas de blog no creo que haga falta confesar que yo soy de esos que ante un menú o una carta pide el plato con el nombre más largo o con más ingredientes (si no entiendo lo que es y/o tiene nombre raro, mejor). En el caso que hoy nos ocupa, ese plato era, sin duda, el ¡”CAMPERO ESPECIAL”! (mi inconsciente hace sonar un trueno cada vez que se pronuncia ese nombre). Muy básicamente, es una hamburguesa a lo bestia, con el susodicho pan y la mayoría de los ingredientes del bocadillo anterior (excepto el pollo, claro).

Concluyo con rotundidad y concisión: el sitio merece la pena por los magníficos bocadillos y es un sitio ideal para los surfer-fasion-cul-hey_tío_cómo_molo que quieran lucir su melena de puntas rubias mientras ven las no-olas sobre las que han intentado montar sus tablas sin ningún exito, con el fin subliminal de disimular su síndrome de Peter Pan, que ya roza lo psicopatológico. Ah, y al parecer es un recurso típico para “take-aways” playeros, ya que está a tiro de lapo (con perdón de lo escatológico de la magnitud) de la playa de la Zurriola.

Yo volveré.

Más fotografías | Flickr
Cosas de Chalo | Blog / Flickr

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Hace unos cuantos meses oí hablar de la existencia de una parte del repertorio de repostería que no necesitaba ingredientes extraños ni horas de arduo trabajo para dar unos resultados sorprendentes. Leía que había quien incluso disfrutaba haciendo magdalenas muffins en un plis para los invitados.

Incrédulo, todavía, necesité que mi amiga Liz (finlandesa de pura cepa) me hiciera una demostración en plena Semana Santa sevillana, preparando unos deliciosos scones para desayunar.

Esta mañana, como casi todos los sábados, ha venido el Sr. J, “casualmente” a la hora del desayuno. No sé muy bien por qué me he acordado del arte de la rubia platino y ni corto ni perezoso me he puesto a cocinar. De paso he aprovechado para grabar un video de la receta, que pueden ver después de la pausa.

Aquí tienen la receta, también:

SCONES

Ingredientes

• 225 g de harina de trigo
• 1/2 sobre de levadura en polvo
• 1 pizca de sal
• 55 g de mantequilla
• 25 g de azúcar
• 150 ml de leche

Procedimiento

1. Precalentar el horno a 225ºC.
2. Mezclar la harina y la sal.
3. Añadir la mantequilla.
4. Añadir el azúcar y luego la leche.
5. Mezclar hasta obtener una masa homogénea.
6. Verter la masa en una superficie engrasada y amasarla ligeramente y extenderla hasta obtener una capa de unos 2 cm.
7. Usar un molde circular de 5 cm de ancho para cortar piezas y después colocarlas sobre una bandeja apta para el horno engrasada con mantequilla.
8. Pintar con leche la parte de arriba de los trozos de masa.
9. Hornear 12-15 minutos hasta que crezcan y se doren.
10. Dejar que se enfríen sobre una rejilla.
11. Servir con buena mermelada (yo he usado una maravillosa, de fresas y melocotón, de SaraBeth’s) y clotted cream (he tenido que usar mantequilla). Acompañarlo de un buen té.

¿A que parece fácil? Pues hacerlo es más sencillo aún. Media horita basta para tener listo un menú digno de los desayunos sabatinos tradicionales de Sir Anthony Worldgate y Mr. J.

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Video | YouTube
Fotos | Flickr

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Omitiendo deliberadamente el debate de si debería o no celebrarse la consulta, me gustaría reflexionar de manera sosegada y civilizada sobre las dos famosas preguntas aún a riesgo de que esto termine como el Rosario de la Aurora (como siempre). Invito, tanto a los que están de acuerdo como a los que discrepen, a hacer uso de la opción de comentar el artículo, que es gratis y para eso está.

Primera pregunta:

¿Está usted de acuerdo en apoyar un proceso de final dialogado de la violencia, si previamente ETA manifiesta de forma inequívoca su voluntad de poner fin a la misma de una vez y para siempre?

Vivimos en un país en el que un tirano, tras casi 40 años de dictadura tolerada por su pueblo, murió en la cama. Sufrimos hoy las consecuencias de un país regido por unas leyes y unos gobernantes (los Borbón) heredados de aquel, en una transición “minimalista” y edulcorada.

Vivimos hoy en un país bajo otra dictadura: la del terrorismo. Yo no voy a permitir que la historia se repita y “el dictador se muera en la cama”. No pienso tolerar una dictadura que agreda cualquiera de mis libertades fundamentales lo más mínimo, empezando por el derecho a la vida y siguiendo por el de libre expresión y un largo et cetera. Yo no negociaré mi vida, ni permitiré que nadie lo haga por mí.

Por todo ello no puedo responder a la susodicha pregunta con una respuesta que no sea:

Porque creo que poner fin a la violencia de ETA depende única y exclusivamente de ETA. Porque no creo tener nada que negociar con ellos, ni creo que lo tenga ningún gobierno que me represente. Es más, creo que sería un coup de grâce definitivo para la consecución de la libertad en este país que, además de juzgar y penar a los responsables de esta dictadura, todos y cada uno de los ciudadanos respondiésemos a la primera de estas dichosas preguntas con un NO rotundo.

(Por no mencionar que si ETA manifestase “de forma inequívoca su voluntad de poner fin a la misma de una vez y para siempre” no tengo ni puñetera idea de lo que quiere esta gente negociar con ellos…).

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Mayo es un mes maravilloso. Los cucos hacen cucú, el tiempo se vuelve (des)agradable, Abbado dirige a la Berliner Philharmoniker en el mejor concierto del año (o no) y…

¡¡¡ES TEMPORADA DE ESPÁRRAGOS EN BERLÍN!!!

Los verduleros en los mercados callejeros compiten por ver quién los tiene más hermosos. Se ven incluso puestos ambulantes en plena calle donde sólo venden espárragos. Los restaurantes, adornados con carteles anunciándolo, incluyen en sus menús un apartado especial en el que informan qué pueden tomar para acompañar a los espárragos… ¡es spargelzeit!

Gaststätte Borchardt

La primera parada esparraguera del fin de semana nos llevó a este restaurante del número 47 del Französische Strasse, justo al lado de la céntrica plaza de Gendarmenmarkt. El maître, muy fasion, pero muy berlinés, nos condujo a nuestra mesa con solemne antipatía y un camarero que hablaba itañol nos trajo la carta, en inglés. La mirada se me fue directamente, a la sección de espárragos:

Decidimos pedir una ración de espárragos con salsa holandesa para compartir y un Wiener Schnitzel (para el común de los mortales: un filete empanau) para cada uno.

Los espárragos eran sólo mediocres, la salsa holandesa tardó 10 minutos en aparecer, el Schnitzel fue correcto y la kartoffelsalat (ensalada de patatas) que lo acompañaba fue, probablemente, el mejor que he probado en mi vida.

Lutter & Wegner

Al día siguiente, domingo, hubo recaída esparraguil. Esta vez nos fuimos a un restaurante, Lutter & Wegner (en Charlottenstraße 56, Gendarmenmarkt), que suelo visitar casi siempre que voy a Berlín. El Conde pidió mi comanda habitual en aquel sitio: el brutal sauerbraten (carne marinada con una rotunda salsa de vino):

La señorita Monney Penny y yo nos decantamos (otra vez) por el Wiener Schnitzel con espárragos:

Ahora sí: unos espárragos GENIALES con el punto justo de cocción, ligeramente crujientes, y con un sabor a espárrago para mi desconocido al sur del paralelo 43º (léase: en España). La salsa holandesa, a la altura de los espárragos. El Schnitzel, sin embargo, ligeramente menos “correcto” que el de Borchardt.

Síntesis esparraguera

En resumen, mi combinación ideal sería:

Espárragos y salsa holandesa de Lutter & Wegner
+
Kartoffelsalat de Borchardt
+
Wiener Schnitzel de Huth (en Viena, cómo no)

…

De todas formas, todo el mundo sabe que los mejores espárragos son los de sudáfrica.

Fotos | Flickr

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¿De verdad podía haber sido peor? Pues no mucho.

El estropicio Philharmónico de unos días antes obligó a los organizadores a trasladar los tres conciertos que esperaba con ansia desde hace más de un año al auditorio de la Waldbühne, construido por los nazis al lado del famoso Estadio Olímpico para los Juegos de 1936, que cuenta con un aforo para unas 22.000 personas.

Como es tradicional en este sitio, la muchedumbre acompañó el acontecimiento con una merendola a modo de picnic campestre. Algunos llevaron fruta, otros compraron fideos, helados… nosotros nos quedamos con un (triste) bretzel.

Hacia las ocho y cinco (impuntualidad extraña en los conciertos de la Philharmonie) apareció en escena el director artístico de la Berliner Philharmoniker, Simon Rattle, alias Harpo Marx / Duquesa de Alba. Su yerma oratoria se vio continuamente interrupta por los indiscriminados aplausos del respetable (!). Tras emitir algunos sonidos en forma de palabras, sin decir nada (p.e. “¡vaya semana!”), se fue tal como vino. Acudieron Claudio Abbado y Maurizio Pollini, bajando las escaleras cual ancianos desvalidos y dieron comienzo al espectáculo.

Resultó dolorosamente obvio nada más empezar que el emplazamiento no era en absoluto adecuado para un concierto de música culta más allá de las habituales exhibiciones de “clásicos populares” como overturas de óperas, etc. Quedó igual de patente que el Dr. Cabrera, que nos bendecía con su compañía, tenía toda la razón al afirmar que el concierto NO iba a merecer la pena.

Tras escuchar el Concierto para piano, dos helicópteros militares, avioneta, urracas, comentarista de campo de fútbol vecino, gritos de una niña y orquesta, en Sol Mayor (hasta que atardeció y llegó el “fresco moderado”) de Ludwig van Beethoven… y espontáneos, no tuvimos ninguna duda: abandonamos el complejo sin “escuchar” el Te Deum de Berlioz y nos fuimos a cenar a un tailandés con la esperanza de que, el año que viene, ningún contratiempo haga que no se cumpla de nuevo aquello de “Las visitas de Claudio Abbado a Berlín suponen la certeza de algo extraordinario“, tras el catastrófico paréntesis de este año.

P.D.- En el programa de mano (ver foto debajo de estas líneas) se indicaba, en alemán traducido como buenamente puedo: “Querido oyente, la acústica de esta sala es tan mala que hasta los sonidos de fondo son claramente audibles”. Ya nos dimos cuenta, ya.

* * *

Fotos | Flickr

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En vascongado Atauniano, el vocablo “artoa” hace referencia, además de a “maíz”, a una especie de bollo que se hace con su harina, agua y una pizca de sal. La elaboración no podría ser más sencilla: se hierve el agua, se le echa una pizca de sal y se vierte sobre la harina de maíz (no “maicena”, refinada, sino la de toda la vida, la amarillenta). Se amasa, al principio con una cuchara de madera (para no quemarnos, básicamente) y después con las manos, hasta conseguir una masa más o menos compacta. Le damos forma de “bollo grande” y lo colocamos en el horno, sobre una hoja de berza (no me pregunten por qué, siempre se ha hecho así… ¿para que no se pegue?). La cocción, por experiencia les digo, es mejor que sea larga y a un calor medio, porque si no no hay manera de que el bollo se haga bien por dentro.

A pesar de lo sencillo de la receta, siempre es más sencillo comprar las cosas hechas Así que acudí a la panadería que ya mencioné hace poco. Está en la carretera antigua entre Beasain y Ormaiztegi, en medio de un descampado, rodeado por maderas de una empresa cercana. El pan que tienen no es maravilloso, pero al ser de miga densa resulta apropiado para hacer sandwiches. Normalmente suelen tener “artoa” también.

(Click aquí para ver foto grande)

Cogemos el “bollo” y lo troceamos. Aquí, para variar, para gustos los colores. A mi me gustan trozos en forma de ortoedros aplastados, pero no demasiado finos (como de de 10×10x4mm, aproximadamente), porque la gracia está en que parte de los trozos se disolverá, y otra parte se mantendrá más o menos sólido. A mi me gusta que ésta última parte esté “al dente”, pero que la mezcla esté espesita. Naturalmente, al cortar el bicho hay que desechar el trozo de berza que toca.

Yo suelo trocearlo por la noche, antes de irme a la cama, y colocar los trozos en un cazo cubriéndolos de leche fría. No hará falta decir que una “mala leche” arruinaría todo, así que nada de desnatadas y tonteridas. A la mañana siguiente, nada más levantarme, pongo el cazo a hervir y lo tengo así mientras leo el periódico, me ducho, miro qué tiempo hace, me hago un té, discuto con mi padre (o con la kettle, la cosa es discutir), me tomo el té, … media hora después, vigilando que el maíz no se quede sin leche ni se pegue, obtengo un desayuno maravillosamente primitivo:

Un tazón no demasiado grande de este desayuno y hasta un señor de Orejilla del Sordete parecería un chicarrón del norte con 8 apellidos que terminan en “eitia” o “berria”. Así sí se puede afrontar un día invernal, “largo, duro y difícil”. Ahora, si se desayuna esto el mes de agosto en Sevilla, no me quiero ni imaginar los sudores mortales que sufrirían con toda seguridad.

Fotografías | Flickr

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A estas alturas todo el mundo sabrá (o debería saber) que ayer un incendio arruinó el viaje por el que he estado esperando todo el año. Hoy la ruina se ha corregido parcialmente.

Hacia las 14h de ayer un operario de los trabajos de reforma de la cubierta del auditorio provocaron un incendio entre el techo del mejor auditorio del mundo, la sala grande de la Philharmonie en Berlín, y el tejado del edificio. Como consecuencia de tal incendio y, especialmente, del agua que se utilizó para su extinción, la Sala Sinfónica y el Hall del complejo permanecerán cerrados, parece ser que hasta primeros de junio.

El übercósmico concierto (por triplicado, el 23, 24 y 25 de mayo) con el que sus divinidades Claudio Abbado (director) y Maurizio Pollini, junto a la mejor orquesta del mundo (la Berliner Philharmoniker), iban a bendecir a la humanidad ha tenido que ser finalmente “concentrado” en un sólo día (el sábado, 24 de mayo) y “realojado” en el auditorio de la Waldbühne, situado en medio de un parque al oeste de Berlín.

El nuevo emplazamiento, no cabe duda, va a perjudicar claramente la acústica. Pero qué le vamos a hacer: cuando no hay pan, buenas son las tortas. Suele ser lugar habitual de conciertos estivales al aire libre e “informales”. Un ejemplo de la que se puede armar allí lo podemos encontrar en videos como el que adjunto, de un concierto de cuando Claudio Abbado era director titular de la Berliner Philharmoniker.

Esperemos que la gente se modere [minuto 2:42 del video], que no llueva y que la acústica no sea tan catastrófica como parece a simple vista.

Ah, y a ver si al menos los espárragos no se queman…

* * *

Fotografía | Blogging Dagger

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Consciente de que no habrá mucha gente en mi pueblo natal, Ataun City de MicroMachines, que lea prensa nacional (o del Estado Español) a diario, les adjunto una perla encontrada en mis habituales rastreos informativos a través de la red. Se trata de una crónica publicada por el diario El Mundo el pasado domingo, 4 de mayo.

SEQUIA | LA FIEBRE DEL AGUA

Vendo mi manantial por 12 millones

ES EL NUEVO ‘petróleo’ en tiempos de sequía, el agua mineral, y con él florecen oficios de nuevo cuño, como el de Angeles, intermediaria de manantiales. Firmas como Coca-Cola, Nestlé o Danone se pelean por ellos a precios astronómicos. En Guipúzcoa, Toledo, Málaga, Santiago…

PACO REGO MANUEL DARRIBA

Intermediaria. Ángeles vende fuentes en Guipúzcoa. (Foto: Carlos García)
Yo pido 12 millones y medio de euros. ¿Le parece mucho? Aquí hay agua en cantidad, eh… Y de la buena”. Angeles es dura en el regateo. Sabe que el oro azul anda escaso y que los cinco manantiales de Ataun (Guipúzcoa) podrían aplacar la sed de compra de una industria que se ha lanzado a la caza de manantiales por toda España.

Bebemos como nunca -más de 6.000 millones de litros en 2007, un 50% más que hace sólo seis años- y los acuíferos de aguas cristalinas y sanas se van quedando para los cuentos. “O tiran de la del grifo, y ya no ganarían tanto, o la buscan en el subsuelo”. Angeles Huerta, cincuenta y tantos años, se siente como aquellos primeros tejanos que un día hallaron petróleo bajo sus pies. O, si cabe, más contenta.

El agua mineral es ya más cara que el petróleo: un litro de gasolina en Madrid cuesta 1,17 euros, mientras uno de agua en esa misma estación de servicio sale por 1,20. Negocio y en botella. De cuajar la venta que se trae entre manos -Nestlé, Danone y dos compañías alemanas más se han interesado por la oferta- Angeles se llevaría una rica comisión: 600.000 euros (100 millones de las antiguas pesetas). La guipuzcoana, que llegó a este mercado por azar -”las cinco fuentes son propiedad de unos viejos conocidos míos”-, es “intermediaria de manantiales”. Oficio de nuevo cuño, opaco en la información y en el que rara vez el nombre del comprador aflora. Pero también un lucrativo modo de hacer fortuna en un mercado, el de las minas de H2O, que vive su época dorada.

Antonio pidió por sus aguas seis millones de euros. La venta, de la que él no quiere dar gran detalle, ya está cerrada. Algo más de tres millones por su manantial de Los Navilucillos, próximo a Toledo. Hipólito, el de Fonte Grande, a las afuera de Santiago de Compostela, lanza estos días su envite. Bien lo sabe la mismísima Coca-Cola. Por su caudal de 12.000 litros cada hora reclama no menos de tres millones de euros. El suma y sigue es un goteo en toda España. Que si una fuente en Málaga. Una bolsa de agua en Almería. Otra en Zamora… Porque hay mucho en juego. Y en este tiempo de escasez el trajín de las aguas minerales es un inmenso caudal de cifras. Sólo el año pasado, en España la industria facturó casi 1.180 millones de euros. Y aún es poco. Los 130 manantiales actualmente en explotación no dan abasto para saciar una demanda que se multiplica (bebemos el doble de líquido mineral que de refrescos o leche) sin hacer distingos entre estaciones en el cuarto país en consumo de agua embotellada de Europa (130 litros por habitante/año, tras Italia, Alemania y Francia). Y subiendo. La previsión es que consumamos un 7,9% más este año.

En tiempos de sequía, la mina está lejos de los pantanos. En el subsuelo. El Instituto Geológico y Minero tiene catalogados algo más de 2.000 manantiales. Los 130 en explotación sólo son poco más del 10%. No están entre ellos, claro, los cinco que vende Angeles. Ni el de Camporrobles, en Valencia, que está a punto de abrir Leche Pascual, cuyos manantiales -dos en Segovia y otro en León- envasaron 590 millones de litros de agua mineral en 2006. Sobre el precio pagado por el manantial valenciano la compañía calla.

En la finca de Hipólito Rial, a ocho kilómetros del aeropuerto de Santiago de Compostela, millones de euros corren en forma de agua. Fresca y transparente. Agua que brota entre la maleza y fluye hasta encontrarse, poco más abajo, con el curso del río Tambre. No es casualidad que la finca lleve el nombre de Fonte Grande. Hasta 12.000 litros por hora en el afloramiento natural. Más de 40.000 litros si se abren nuevas captaciones. Un caudal, en manos de la familia desde hace por lo menos tres siglos, que podría asegurarle un futuro a sus 51 años. A Hipólito y a los otros cinco hijos de Estrella -la dueña- ya con 92 años. “Pedimos algo más de tres millones de euros”. Entre 1,2 y 15 millones, dependiendo de los litros que manan por día y del tamaño de la finca, se están pagando hoy en el boyante mercado de los manantiales en España. Lo que también ha provocado una especie de efecto llamada de intermediarios, sobre todo egipcios y alemanes sedientos de beneficios.

En la familia de Hipólito este papel lo cumple Manolo, uno de sus cuñados. Tal vez porque, al ser empleado de banca, tiene más facilidad para los números… y el bussines. “Hace unos años tuve cálculos en el riñón. Me bebí siete litros de esta agua cuando estaba en el hospital. Ya me habían afeitado para entrar en el quirófano, pero no hizo falta. Lo expulsé todo”, dice de las bondades de su manantial mientras saca del bolsillo una agenda PDA donde guarda el correo electrónico reciente de un potencial comprador.

En sólo una década el agua embotellada -uno de los negocios más rentables y menos regulados del mundo- ha pasado de no ser prácticamente nada a que se hable de ella como la segunda o tercera mercancía legal que más dinero mueve en el mundo -después del petróleo y el café-, según la consultora australiana de marketing de bebidas Fountainhead. Una cifra superior a 120.000 millones de euros en todo el mundo.

Los españoles, como la mayoría de europeos, prefieren agua mineral natural de fuentes profundas, mientras que los estadounidenses -los más tragones del planeta, con 22.000 millones de litros envasados en 2006- beben agua superficial, incluso de las redes públicas, tratadas y embotelladas. Y eso que en EEUU el líquido incoloro también supera en precio a la gasolina. Un galón (3,7 litros) de carburante cuesta tres dólares frente a los cuatro que vale la misma cantidad de agua mineral en un supermercado.

ALTO PRECIO ECOLÓGICO

A más sequía, mayor negocio. “Los manantiales de aguas limpias y sanas escasean cada vez más. Y si las empresas quieren seguir forrándose, no tienen otra opción que hacerse con los buenos acuíferos que aún quedan en España. El problema es saber qué precio tendrá esto para el medioambiente”, plantea Cayetano Espejo, profesor de Geografía Física de la Universidad de Murcia. En Baza, donde sus 32 manantiales y fuentes habían hecho de esta localidad granadina un paraíso de las aguas, ya se han secado. El último, en enero.

Malas noticias para unos, y excelentes para otros. Como Angeles Huerta, la intermediaria vasca con cinco manantiales en cartera. 2.548.800 litros al día, reza en la escritura que le autoriza -”a nivel nacional e internacional”- a vender las fuentes subterráneas de Ataun, al sur de Guipúzcoa, en propiedad de un tal José Luis, hombre ya mayor y al parecer de salud frágil. “Unas 15 empresas, incluidos árabes y alemanes, se han interesado, pero de momento no he alcanzado acuerdos con ninguna”.

-¿Y qué le dice su olfato?

-Que comprarán. Las aguas de calidad son pocas. Y esto de los manantiales va a más. ¿Rebaja? Ummmm. Esto es bussines.

Tengo en mente otro artículo sobre Ataun y el agua… a ver si no procrastino demasiado.

Fuente | elmundo.es

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