Cada mes de mayo en Berlin Abbado retorna y cada vez lo hace para dejarnos la sensación de que alguien entiende y nos hace entender la música. Un entender estético que nos une al compositor y nos obliga a ser honestos de forma inmediata: ya no hay culpa de versiones, orquestas, auditorios o desencuentros. Abbado y Berliner desaparecen y solamente quedamos la obra (el autor) y nosotros y nuestra subjetividad, y nuestro límites y apercepciones, y nuestros “tempi” que siempre están equivocados curiosamente.

Abbado posee la capacidad de cohesionar para que nos perdamos si somos incapaces y que provoca un emoción y extrañezas primitivas, que nos recuerdan nuestra distancia a la obra y una efusiva precariedad que tiñe la emoción que todavía no poseemos. Lo importante no es aquí recalcar el Schubert íntimo, pero desde el espíritu no desde la privacidad, que expresa el todo en la repetición temática que se renueva y es como un mantra sedimentado en occidente. O desgranar la poética mahleriana cristalizada en la ingenuidad de una naturaleza que habla en la voz humana de un Knaben que la descubre mágica e impregnada del tiempo del recuerdo. O contemplar como el instante musical debussyano se desliga al mismo tiempo que indica su pertenencia a la totalidad de la obra; no es una naturaleza que se expresa a través de la música, es esta última que muestra un particular “bello naturale”.

Lo importante, vuelvo a repetir, es la posibilidad de reencontrar una experiencia que es una enseñanza y que nos permite renovar la respuesta que debemos formular siempre que nos enfrentamos al Ereignis artístico y que refiere a nuestra verdadera relación con él.